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Uno strano weekend

INTRO

Contrapposti pensieri ed emozioni mi hanno attraversato la mente, durante il recente ritorno al mio paese d'origine, Cropani, in occasione delle elezioni politiche. Cercherò di illustrare tutto in poche righe...


SABATO SERA

Condizioni meteo primaverili. Esco e con rinnovato, illusorio coraggio spero di poter incontrare qualche amico/conoscente con cui scambiare due parole, se possibile in luoghi che non siano bar. Sogno svanito. Strade (e bar!) deserti. Luoghi alternativi di ritrovo: assenti. Come sempre. Non mi arrendo, parcheggio l'auto e decido di fare una passeggiata solitaria per le "vinedhe", i vicoli storici cropanesi. Mi sembra ancora di sentire un vociare diffuso, i giochi ingenui dei bambini, gli anziani lavorare il legno e le madri intente a cucire. Visioni trasmigrate attraverso i racconti di parenti in là con gli anni.
Il grido scimmiesco delle televisioni mi scaraventa, come una bufera inattesa, una sveglia maledettamente solerte, ai miei pensieri quotidiani. Alla situazione odierna dell'individuo e della società.
Bentornata realtà! Vedo in lontananza un mio simile. Solitario anch'egli. Sigaretta in mano. Come me. Che fare, se non andargli incontro e cercare di capire.


MICHELE

Chissà qualte volte l'ho visto, Michele, in piedi, in corrispondenza di quell'incrocio. Perché non ho mai provato a parlare con lui? Perché pensavo fosse un idiota tra  i tanti (?) Forse solo abitudine che si trasforma in certezza. Chissà...
Sono bastati pochi attimi per intenderci. Ma lui di discorsi repressi ne aveva tanti da fare. Un fiume di parole mi ha raggiunto e portato verso lidi che credevo sconosciuti in un paese oscenamente povero di vita culturale. Dopo, a un tratto, il termine magico: Musica. Michele Guzzi è un compositore. Nelle vertigini dei suoi sogni, dei suoi viaggi, dei suoi pensieri, della sua Musica, del suo disincanto per la situazione in cui si ritrova, mi trascina pian piano nel suo studio. In due intense ore sono sommerso da note senza confini spaziali, né temporali. E' stato impressionante il suo genio nel momento in cui ha partorito, in pochi minuti, un concerto per pianoforte e orchestra. Merito, è da dire, della sua parallela passione per l'informatica, che lo aiuta nella missione compositiva. E poi le sue opere passate create combinando folk, blues, jazz, rock progressivo, musica contemporanea e celtica, etc. con la voglia perenne di sperimentare in libertà nuove tecniche, oltre le scale, oltre schemi, musicali e non, precostituiti/imposti. Con gli occhi lucidi mi confessa:

"La Musica è la mia Vita"

Tra un brano e un altro mi fa conoscere e regala la sua unica raccolta, Kropos (nome greco di Cropani), del 1999. All'interno trovo scritta una sua frase, emblematica, quasi a voler scalfire con orgoglio quell'incantesimo di indifferenza (e invidia?) - generato da cittadini, istituzioni, Chiesa - che lo ingabbia ormai da una trentina d'anni:

"avrei voluto
più di quanto ho potuto...
...e avrei potuto
più di quanto ho voluto".

Non c'è Arte senza condivisione.
L'artista trasferisce su carta, tela, marmo, etc. sue visioni e idee.
Tocca al fruitore compiere il viaggio di ritorno.

"E la tua musica è un soldo di zucchero
che aspetta un caffè"
(Claudio Lolli, "Folkstudio").

Sul finire del nostro incontro gli chiedo se esiste a Cropani qualche altra persona in grado di guardare "oltre la collina". La risposta mi rallegra oltremodo.
Esiste!


DOMENICO

Stanco di leggere e ancor più di seguire insulse trasmissioni televisive (ma il peggio deve ancora arrivare, col post-elezioni. Maledizione!), penso sia meglio uscire e andare a trovare Domenico Iervasi, il pittore cropanese indicatomi da Michele.

"Pensare globale,
agire locale".

E se bere fa parte dell'agire, allora, per restare fedele alla teoria di Latouche, decido di farmi un bel bicchierino di Amaro del Capo, tipico liquore calabrese e reperibile solo in questa regione. Nell'impresa mi accompagnerà Antonio, un amico di vecchia data, appositamente sradicato dalla sua comoda casetta. Dopo aver lubrificato la gola e la mente, nonché sorbito le solite considerazioni sulla lunghezza della mia barba, andiamo all'esterno e raggiungiamo un gruppo di coetanei intenti a conversare.
Che dire... Non oso scendere nei dettagli. I loro discorsi vertevano sui seguenti temi: calcio, moto, telefonini, autoscatti di parti intime. La moda transclassista del momento è l'acquisto di motociclette di grossa cilindrata. Ovviamente, guidate senza casco, a velocità folle e in maglietta/pantaloncini per grattuggiarsi meglio le membra sull'asfalto. Ho voglia di urlare e prenderli a calci, violando il mio attuale stile nonviolento. E questo non per la contingenza ma perché qui è sempre così, da quando ho memoria! Esorto il mio Virgilio (che non si oppone...) a fuggire e dirigerci verso la casa dell'artista.
Media altezza, esile, naso aquilino, capelli rasati e denti dipinti dal fumo di sigaretta. Non ho la possibilità di continuare le mie osservazioni estetiche. Come Michele, Domenico, dopo i brevi convenevoli, scarica contro le mie orecchie le tante, troppe parole che ha dentro. Sembra che ci conosciamo da un'eternità, si sente subito a suo agio in mia presenza. Antonio resta in cucina a parlare con Irene e Bruno, la moglie e il figlioletto dell'artista. Mentre  noi due ci dirigiamo nell'altra stanza. La prima cosa che noto, mio malgrado, è la presenza di un cucciolo di dobermann cresciuto a dismisura. Domenico mi tranquillizza e inizio a osservare i suoi quadri. Dopo un po' smetto di sentire le sue considerazioni incessanti, non per noia, ma perché sono incantato dalla Bellezza che mi entra negli occhi con forza. La perfezione dei lineamenti, dei visi, delle espressioni la vedo fondersi con mondi metafisici rappresentati da forme tridimensionali e colori ricercatissimi. Meraviglioso. Bisogna osservarli da vicino, nessuna espressione della mia lingua può rendere l'idea.
Anche stavolta qualcosa mi fa tornare all'immanente. Domenico mi racconta le sue vicende più tristi, del suo lavoro (imbianchino!), di essere stato derubato e truffato da un gallerista, di commissioni svanite nel nulla e altre irrisioni del destino che non ricordo.
Ma non dimentico il favoloso quadro che ha regalato alla chiesa cropanese, la quale, poi, non ha saputo (leggi voluto) trovare un luogo di sua proprietà in cui ospitare le opere del pittore per una mostra. Il mecenatismo dei religiosi cattolici sembra un pensiero lontanissimo e freddo.
E come dimenticare i quadri che ha donato in beneficenza a varie associazioni di solidarietà. L'ho scoperto solo oggi. Da lui.
Continua Domenico nella tua "direzione ostinata e contraria".


LA PROMESSA

Prometto a questi "resistenti" del nostro tempo che cercherò, in tutti i modi a me accessibili (internet, passaparola, stampa, presso enti), di far conoscere il loro genio e la loro passione che ora sono "un rivo strozzato che gorgoglia", la voce tonante di un sommerso e non salvato Hurbinek.
Inizio a farlo subito.

Michele Guzzi - Kropos
(Come si scarica?)
Domenico Iervasi - Collezione Opere

Articolo di: rrronny pubblicato alle: 18:36 | link | commenti (5) |
musica, vita, arte, pittura, meridione

I Kennedy, la moneta e il PIL

Articolo di: rrronny pubblicato alle: 16:39 | link | commenti (2) |
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Laboratori sulle mafie: Reazioni a caldo

Articolo di: rrronny pubblicato alle: 17:15 | link | commenti |
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Cosmesi dell'alta società: tratto da una storia vera

tratto da una storia vera

Provo solo ora a fare mente locale, di tutte quante quelle persone che mi hanno guardato come di sbieco, malamente e con l’aria certa di chi è. I volti che ho in mente sono in buona quantità e per questi non ho molti dubbi o quesiti a cui rispondere; l’eccezione esiste, però, come in molte cose, e mi domando: “Perché, o meglio per quale ragione la mia presenza è capace di suscitare tanta repulsione, o è solo fastidio?” E’ un dubbio che mi ha attanagliato per anni, e questo dubbio non mi ha dato pace sino a quando una sera, dietro al segreto di una porta mi si è rivelata la verità che avevo agognata lungamente. Forse non la meritavo, siccome non l’ avevo cercata, ma capitò così: notai il viso di mia zia, bello, colmo di gioia e dolcezza come sempre l’avevo visto, ma ad un dato punto, cominciò a sollevare il dito indice della mano destra; salendo era a quel punto di fronte ai suoi occhi e lo fissava con insistenza. Rimase lì un qualche secondo, poi lo avvicinò, piano e lentamente alla punta del naso, il suo naso e lo sollevò più in alto di quel che era. Precisamente ora il dito termina il proprio movimento e riconosco inequivocabilmente la faccia che avevo sempre vista e non quella di poco prima, troppo mogia, e opaca. La testa è rivolta non più verso il basso, anzi è posizionata ben diritta e fiera verso la propria immagine, riflessa nello specchio. Lo sguardo è adesso ringalluzzito, il viso, ne sono certo, più luminoso di prima. Lì risiede la sua superiorità, nel naso. Tanto è vero che è lo stesso naso che dirige il suo sguardo sulle persone, gli oggetti e sui fatti del mondo. Mi guardava nelle palle degli occhi, le guardavo il naso, la prominenza. Mi sottoponeva a reprimenda, mi puntava con l'indice? Io credevo col naso. La mia conoscenza di quella parte di famiglia avvenne pressoché completamente quella sera, e fu da quella scoperta che se vedo qualcuno che si stizzisce di fronte alle altre persone, so cosa ha fatto la sera prima.

Articolo di: Ciuffaldino pubblicato alle: 14:41 | link | commenti (1) |
vita, scrittura, ironia in prosa

Sognando la Preesistenza

Articolo di: rrronny pubblicato alle: 14:22 | link | commenti |
vita

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